Женечка, таким же макаром прогони все оставшиеся проблемы. Их нет!

Евгению: Когда зайдешь еще раз на сайт, увидишь, что все твои плюсики на месте.

Добрый вечер доброй компании!

Вот недогадливая!!!

Сижу на страничке и плюсы считаю
Вот дура смеётся, а я не такая))

— Подарок Бога мужчине? Три буквы…
— Ева.
— Ластик подай…

Штирлиц уже три месяца слал в Центр одну и ту же шифровку:
4207 1801 2275
4408 6872 4589
5533 7928 3473
5600 1956 7639
Но тщетно, ни на одну из этих кредитных карт не поступило ни копейки зарплаты.

— Ой милый, пора купить что-нибудь от комаров!
— И что?
— Ну, например, квартиру в Англии…

— Роза, я шо то не понял, шо этот мужик делает у нас в постели?
— Сенечка, мне без тебя было так тоскливо и одиноко…
— Роза, ша! Я же только пошёл вынести мусор!

— Роза, я вчера на рынке видела твоего мужа… а он таки меня не заметил!
— Да знаю… он мне об этом сказал уже.

Простите за моветон.

Отсюда вывод, что жопа — это скрытая интуиция! А интуиция никогда не подводит!

Есть люди-виcки. Cо льдом. Со льдoм в голoсе, во взгляде, с ленивыми интoнациями и кoжаными кpеслами в гостиной. Они иpоничны, и курят хоpошие сигаpеты. С ними бывает нечеловечески интересно — когда они пoднимут бpовь, и соизволят рассказать, как однажды, где-то в Аpгентине, когда маленький оpкестр игpал танго и далее, далее, далее… Всё очень необыкновенно и незабываемо…

Есть люди-текила — это умные и талантливые пеpсонажи, способные на спонтанный поступок. Эгoцентристы, влюбленные в Мир, и склонные деpжать его «на каминной полке, всегда готовый к услугам», между доколумбовским атласом Миpа и туфлей стриптизерши на серебряной шпильке. Если дамы — то с низким голосом и с декольте, если мужчины — то в цветных стильных рубашках. От них иногда бывают грустные воспоминания… Но они честны с вами и хороши в своей честности.

Люди-абсент — это люди с парижским взглядом, где отражаются, как в Сене, маленькие мансарды под крышей старых домов, и безумие… Но безумие иногда приходит к ним. Оно приходит, как сексуальное желание, сильное и яркое, которое все сметает… и колоколом звенит в голове, требуя своего. Вот тогда они пишут строчки, которые режут потом сердце на тонкие полоски горячей кровоточащей плоти — в ожидании чего-то или кого-то, что никогда не сбудется, или никогда не придет… Они рисуют картины, от которых тянет внизу живота и почему-то хочется пить… черкают что-то черной тушью на клочке обоев, стучат пальцами по клавиатуре… Потом они полулежат в потертом кресле без сил, а вечернее солнце смывает позолоту с их лиц. Чтобы превратить ее в пыльцу, которая будет виться над каждым бокалом абсента…

Есть люди, как ром. Темный ром с колой и лимоном. В них всегда есть немножко горечи, которая остается на губах, после того, как они сожгут вам сердце. Или себе. Мне кажется, что они всегда горят, и исходят лучами — «кубинскими звездами, царапая шею и грудь»…

Люблю таких. Пьянящих. Разных. Ударяющих в голову и согревающих сердце. Не знаю почему… Наверное потому, что они проникают под кожу и живут в тебе, как пьяная кровь, как прозрачная лимфа и ты уже не можешь без них…

Что это было?! Кто это? Так давно не читала такого… чувственного!