Заинтригована. Что Валентина рассыпала перед сном, и почему решила это вернуть это на прежнее место?

Подача такси — через 4 минуты. Я одеваюсь, спускаюсь на лифте, рассчитывая выйти из подъезда и сразу сесть в машину. В моих наушниках играет песня группы «Бумбокс» — «Вахтёрам»… Вот эта: "… Объясните теперь нам, вахтёры, почему я на ней так сдвинут..." Выхожу и выясняется, что водитель запутался, и время подачи увеличилось на 9 минут. Я злюсь: превращаюсь сразу в опаздывающую женщину. Во дворе чистят снег, маленький трактор сигналит: отойди, мешаешь. Я отхожу к заснеженному столбу, почти вжимаюсь в него. Смотрю — на нём объявление. Пропала собака… И приметы: черная собака, белая манишка, красный ошейник… Я прочла внимательно и несколько раз. А что ещё мне делать 9 минут? Вспомнила, как летом искали собаку сестры. Весь город искал. Мы сбились с ног, всё облазили, тоже бегали, объявления клеили на столбах, размещали в интернете, в группах про собак-потеряшек. А сестра все те три дня жила без лица. Ну, то есть она что-то делала — ну, там суп варила, постель стелила — но смотрела сквозь суп и пододеяльник. Всегда приговаривала: «Найдется, она найдется». И она нашлась. Её собака. И сестра снова стала сестрой, обычной женщиной с приятным лицом. Я поняла, что где-то сейчас тоже живет женщина без лица. Может, она жарит сырники для семьи, но мысленно она ждет звонка. Алло, а это не ваша собака?.. Ну такая черная. А манишка — белая… Наконец, я села в такси. — Извините за опоздание, — сказал таксист. — Я до вас бабушку вёз. А она слабенькая, а сегодня скользко — я провожал. «Какой он классный», — подумала я, а вслух сказала: — Вообще нет проблем! Бабушки — это святое. Всю дорогу мы с ним болтали про наших бабушек и про то, как они умудрялись так вкусно готовить из ничего. В Грузии есть слово бесподобное — «шемомечама». Означает: «не планировал, но не удержался и съел». Вот всё детство мы шемомечамили, потому что ну… ну вы пробовали бабушкин сливовый пирог? А мясную кулебяку? А суп с фрикадельками? Утром следующего дня я вела дочку в сад. Мы спешили, почти бежали. — Мама, смотри, собачка! — сказала Катя и махнула варежкой. — Да, собачка, — согласилась я, не глядя. — Одна гуляет. С красным ошейничком… — Ага, — бормочу я, и тут до меня доходит. — ГДЕ? ГДЕ СОБАЧКА? Я оглядываюсь. Вижу черную собаку и белую манишку… Я же про неё вчера читала. Я попробовала подойти к собаке, но она меня испугалась и отпрянула. Я её понимаю — незнакомая тетка в пальто с громким ребенком, который норовит погладить тебя мокрыми варежками — ну так себе приключение. У неё и ухо порвано, наверно, подралась с кем. Тогда я рванула к столбу. Там всё еще висит объявление. И телефон. Не рано ли звонить незнакомцам в 7:30 утра? Я вспоминаю лицо сестры, когда она искала собаку, и уверенно набираю номер. Для того, кто ищет своего потерянного друга — не рано. Два гудка и встревоженный голос: «Алло» — Около нашего дома по адресу… ваша собака бегает. Под снегом ищет что-то. Красный ошейничек, белая манишечка. — А ухо? — Что ухо? — Ухо у моей необычное, будто порвано. А то мне люди звонят, я бегу, а это чужая… — Да, ухо одно лежит. — Бегу! Собака устроилась в углу и не собиралась уходить. Дождется хозяйку! Мы с дочкой побежали в сад. Мне понравилось то утро. Так приятно быть причастной к чему-то классному — например, воссоединению двух любящих сердец. Мне вообще нравится думать, что вся жизнь выстроена из неслучайных цепочек событий. Вот вчера в машину к водителю не случайно попала бабушка, которую пришлось провожать по несчастному гололёду. Не случайно шел снег, и трактор прогнал меня с тротуара. Я не случайно оказалась около столба и прочла объявление. И потом мы с дочкой не случайно вышли в это время, встретили потеряшку и вернули какой-то женщине лицо… Мне нравится думать, что если ты куда-то опоздал, то ты не опоздал, а просто у того, кто режиссирует Вселенную, на тебя другие планы. Но ты пока этого не знаешь и не понимаешь, почему всё так… А мы и не должны, в принципе, понимать все задумки Вселенной, должны просто жить с благодарностью за любой сценарий, уготованный нам. Автор: Ольга Савельева