— Вы мне жутко нравитесь...
— Ничего, и это пройдет. Сначала я практически всем жутко нравлюсь, потом не всем, потом не жутко, потом просто не нравлюсь, потом жутко не нравлюсь… это через умы мы так обычно видим других.
Если у меня красивые мысли о тебе — я люблю тебя, а если у меня ужасные мысли о тебе — я ненавижу тебя. Всё это находится лишь во мне… Какое отношение это имеет к тебе? Я накладываю свои убеждения на тебя и называю это «Ты»… А имеет ли это отношение к любви?… Да, но лишь такое маленькое и ограниченное...
Вот так...
ТЫ никогда не будешь Мной, а Я — ТОБОЙ, поэтому давай договоримся, что ты будешь говорить только за себя. И, если тебе не нравится то, что слышишь от меня, и ты при этом хочешь меня изменить — лучше молчи или уходи. Не ищите никогда, никому, никаких оправданий, если человек так поступил, значит он так хотел.
Я уважаю твой выбор и благодарен за пространство, которое освободишь для тех, кто мне ценен и тех, кто любит меня. Может пройдет время, ты изменишь свой взгляд на вещи и захочешь вернуться — я буду тебе рад. Но это будет уже другой уровень общения.
И кто знает — может мы станем ценным вкладом друг для друга, но на это не стоит рассчитывать. Любовь к временному можно изгнать, только почувствовав прелесть вечного в сейчас.
Посмотрите вокруг, ТВ, книги, искусство, мода, обучение, социальные сети. 99% контента кругом — это чьи-то убеждения и установки — от религиозных, семейных до управления страной и планетой. Я не знаю, как вы, но я фильтрую все так — если какое-то знание или информация приносит мне очередной ментальный загон и ограничивает мою природу, то это не знание, а чьи-то манипуляции. Настоящее знание освобождает от привязок и власти ума, помогает быть собой.
Ваш ум привязан к тому, чем вы не являетесь и все ваши решения принимаются на основании этого. Вся ваша обусловленность закапывает вас, а потом вы постоянно потеряны. Полной ясности никогда не будет в этой жизни, не жди ее, привыкай действовать в условиях постоянной неопределенности по зову своей сути. А любые проблемы — это просто свернутые крылья...
Николай Булгаков