Картины чудесные. Ненавязчиво передано осеннее настроение, причём нет ощущения безысходности. Ведь за любыми тучами скрывается солнце

Любимый художник мой))

Картинка из далекого советского прошлого, нынче такое уже не увидишь.В 60-х годах прошлого века молоко после дойки развозили по улицам и продавали парным.

Собирали от личных хозяйств, колхозник ферм, отправляли на молокозаводы, там делали творог, сметану  и т.д. Все было вкусно, полезно и без добавок. А сейчас… страшно состав читать.

Ролик офигенный! Картины замечательные! А насчет ноября… Что тогу сказать — дышите! Дышите после августа… Хоть я и родилась в нем, но… не люблю...

Той злой тишиной, той неверной,

В тени разведенных мостов,
Ходила она по Шпалерной,
Моталась она у «Крестов». (*)

Ей в тягость? Да нет, ей не в тягость —
Привычно, как росчерк пера,
Вот если бы только не август,
Не чертова эта пора!

Таким же неверно-нелепым
Был давний тот август, когда
Над черным бернгардовским небом
Стрельнула, как птица, беда.

И разве не в августе снова,
В еще не отмененный год,
Осудят мычанием слово
И совесть отправят в расход?!

Но это потом, а покуда
Которую ночь — над Невой,
Уже не надеясь на чудо,
А только бы знать, что живой!

И в сумерки вписана четко,
Как вписана в нашу судьбу,
По-царски небрежная челка,
Прилипшая к мокрому лбу.

О, шелест финских сосен,
Награды за труды,
Но вновь приходит осень —
Пора твоей беды!

И август, и как будто
Все тоже, как тогда,
И врет мордастый Будда,
Что горе — не беда!

Но вьется, вьется челка
Колечками на лбу,
Уходит в ночь девчонка
Пытать твою судьбу.

Следят из окон постно
За нею сотни глаз,
А ей плевать, что поздно,
Что комендантский час!

По улице бессветной,
Под окрик патрулей,
Идет она бессмертной
Походкою твоей,

На праздник и на плаху
Идет она, как ты!
По Пряжке, через Прагу — (**)
Искать свои «Кресты»!

И пусть судачат глупые соседи,
Пусть кто-то обругает не со зла,
Она домой вернется на рассвете
И никому ни слова — где была…

Но с мокрых пальцев облизнет чернила,
И скажет, примостившись в уголке:
«Прости, но мне бумаги не хватило,
Я на твоем пишу черновике…»

Спасибо, спасибо! Стихи замечательные! В них моя правда. 

«Таким же неверно-нелепым
Был давний тот август, когда
Над черным бернгардовским небом
Стрельнула, как птица, беда.» 

Только то ноябрь был. 

«Но вновь приходит осень- пора твоей беды». 

А кто автор, жаль, не знаю.

То, что я написала — это Галич. Люблю его.

Но попытаюсь повысить вам настроение им же.. 

А вот и не нашла… Только стихи, не положенные на музыку. Хотя это должно быть..( Ну хоть прочтите. Сама бы спела… Мотив помню… Но как записать — не знаю

Все завидовали мне: "Эко денег!" 

Был загадкой я для старцев и стариц. 

Говорили про меня: "Академик!" 

Говорили: "Генерал! Иностранец!" <p>О, бессонниц и снотворных отрава!</p><p> Может статься, это вы виноваты,</p><p> Что привиделась мне вздорная слава </p><p>В полумраке санаторной палаты? </p><p>А недуг со мной хитрил поминутно: </p><p>То терзал, то отпускал на поруки.</p><p> И всё было мне так страшно и трудно, </p><p> А труднее всего — были звуки. </p><p>Доминошники стучали в запале, </p><p> Привалившись к покорябанной пальме. </p><p> Старцы в чёсанках с галошами спали  </p><p>Прямо в холле, как в общественной спальне. </p><p>Я неслышно проходил: "Англичанин!" </p><p> Я "козла" не забивал: "Академик!" </p><p> И звонки мои в Москву обличали:  </p><p>"Эко денег у него, эко денег!" </p><p>И казалось мне, что вздор этот вечен, </p><p> Неподвижен, точно солнце в зените... </p><p> И когда я говорил: "Добрый вечер!", </p><p> Отвечали старики: "Извините". </p><p>И кивали, как глухие глухому,  </p><p>Улыбались не губами, а краем: </p><p> "Мы, мол, вовсе не хотим по-плохому, </p><p> Но как надо, извините, не знаем..." </p><p>Я твердил им в их мохнатые уши,  </p><p>В перекурах за сортирною дверью: </p><p> "Я такой же, как и вы, только хуже'" </p><p> И поддакивали старцы, не веря. </p><p>И в кино я не ходил: "Ясно, немец!" </p><p> И на танцах не бывал: "Академик!" </p><p> И в палатке я купил чай и перец: </p><p> "Эко денег у него, эко денег!" </p><p>Ну и ладно, и не надо о славе...  </p><p>Смерть подарит нам бубенчики славы! </p><p> А живём мы в этом мире послами </p><p> Не имеющей названья державы... </p>

СПАСИБО! 

А мы как раз с дочкой учились танцевать вальс))) 

Потом надушились духами, надели красные куртки, пошли гулять в парк. 

Всё хорошо! Уже легче на душе))